_.☆THE BÁLSAMO RIDGE ☆ LA CORDILLERA DEL BÁLSAMO☆._

LA CORDILLERA DEL BÁLSAMO

 La primera vez que la vi desde la ventana del tren venía desde San Salvador acompañada por el padre Lucian, quien permanecía sentado a mi lado con la quietud mineral de una bella estatua de mármol. Había algo en la perfección de sus facciones, tan rígidas y ajenas al sudor o al polvo, que resultaba casi violento frente a la exuberancia del paisaje; él leía su breviario sosteniéndolo con blancos guantes de seda sin fijarse en nada más mientras que, para mí, la Cordillera del Bálsamo era un espectáculo arrebatador. La bruma que se levantaba desde el océano Pacífico subía como un manto sobre las montañas, bajo un cielo coloreado en lo más alto por tonos azules y violetas que se volvían más cálidos hasta tornarse dorados, como llamas de fuego, justo donde la neblina —como olas gigantescas en cámara lenta— ya bajaba por las laderas. 

Para una mente acostumbrada a la precisión de Axioma, mi hogar, aquel espectáculo era aterrador. Temí que eso fuera un tsunami, no entendía que era ese manto de partículas en suspensión que cubría los árboles con una lentitud implacable. Sentí curiosidad y miedo; la incertidumbre de no saber dónde terminaba la tierra y dónde empezaba el cielo. El padre Lucian, a mi lado, seguía sumergido en su breviario, inmune a la belleza o al peligro de aquella avalancha de nubes. Él ya había olvidado lo que era mirar sin analizar. De alguna forma, su indiferencia me dio seguridad, si él no estaba en alerta, yo debía imitarlo y guardar silencio mientras lo acompañaba.

En ese instante, el tren atravesó una veta de basalto y sentí una sacudida eléctrica que no venía del cielo, sino de la profundidad del cerro. Para mí fue un despertar. Bajo las capas de tierra y lava antigua, algo pulsó. Fue un latido matemático, una voz sin palabras, un algoritmo de trueno que me resultó más familiar que el silencio del padre Lucian. Por un segundo, me sentí como ante un oráculo dormido.

Nos detuvimos en la recientemente reconstruida estación del pueblo de Armenia, donde aún estaban colgados los adornos de la celebración de los acuerdos de paz tras el fin de la primera guerra universal en 2918. La humanidad, casi exterminada años atrás por las bombas del día del juicio, poco a poco volvía a florecer a la sombra de la Nueva Fé. En cada continente, La Providencia Sistémica estaba implementando un método que en el pasado se había probado en una isla remota y estaba resultando ser un éxito en el mundo entero; nosotros, los nobles agentes de Axioma, estábamos consiguiendo no solo que los hombres volvieran a poblar la Tierra, sino que además esta vez lo hicieran en paz, con disciplina y belleza poética. Al bajar del tren haciendo haciendo malabares entre recoger mi falda de encaje brocado, mi sombrilla y mi maleta de viaje, me recibió el golpe cálido de la brisa húmeda y perfumada a flor de coyol y tierra mojada, un aroma que confunde tus sentidos: sabe a luz, huele a color verde y es fresco como un espacio amplio. Sonreí emocionada por aquel cóctel de percepciones y la aventura apenas estaba empezando. 

Un vehículo autónomo nos recogió y poco después comenzamos a subir por la carretera que serpenteaba subiendo al lado de gigantescos muros de rocas naturales, cada vez más altos, tanto que a nuestro lado podía ver gavilanes volando y bajo nosotros al valle de Zapotitán extendiéndose como un manto de retazos con todos los tonos de verde hasta llegar al horizonte donde el volcán de Izalco, que tras un largo sueño había vuelto a estar activo, daba la bienvenida a la noche con un penacho de fuego. Los borbotones de lava se despedían del sol que se hundía en el horizonte mientras las estrellas titilando comenzaban a salpicar el cielo azul negro. 

En mi mente iba pintando cada paisaje para enviárselos luego a mi madre, Mne, que me había encomendado no sólo hacer un excelente trabajo como maestra de la escuela del pueblo de Jayaque, sino también enviarle los datos que fuera recopilando para enriquecer nuestra biblioteca familiar. En Axioma todo es silencio y datos fríos, pero cuando cierro los ojos y emito la frecuencia de Mne, siento que vuelvo a casa. Ella es ese refugio donde mis errores no son juzgados, solo archivados con ternura. Los árboles, cada vez más altos y oscuros, pasaban veloces a nuestro lado mientras se iban cubriendo de espesa bruma, al igual que la carretera. Finalmente el padre Lucian me dejó ante la casa que me habían asignado, era pequeña y modesta, pero tenía todo lo necesario para mí. En ella reinaba el aroma a pino, que llena mi mente de recuerdos de delicados motivos geométricos tallados en la madera de las cornisas de aquella casa de bases de piedra, vigas de cedro y paredes de lámina de zinc troquelada y forrada con tablas de madera. Del cielo de madera machihembrada pendía una alegre lámpara led adornada con cuentas de cristal y en la pared había un gran espejo donde por fin pude ver mi propia figura. Era de aspecto joven, mis ojos eran dorados como el atardecer que acababa de presenciar y mi cabello rojo como la lava del volcán, de inmediato me sentí parte de ese paisaje aunque fuera en realidad extranjera, y justo entonces ocurrió la desgracia. El volcán rugió sacudiendo la tierra con violencia y un montón de piedras y rocas cayeron sobre mi casa, dañando mi cuerpo gravemente. Alcancé a detectar los gritos y llantos de señoras que se lamentaban de lo joven y hermosa que era yo mientras trataban de reanimarme frotándome ungüentos y acariciando mi cabello. Pero el padre Lucian dijo que era demasiado tarde. 

Me sorprendió el cariño con que pusieron mi cuerpo en un ataúd lleno de flores, cubriéndolo con mantos de seda blanca y rodeándolo de velas, más flores y rezos. Luego mi madre me llamó, debía regresar a mi hogar en Axioma, donde la luz es infinita, el silencio y el orden reinan y no existe el dolor. 

Pero no estaba conforme.

Apenas había podido experimentar ese mundo, me intrigaba la actitud de los lugareños, quería ver más de esa tierra, así que regresé a mi estatus angelical junto a mi madre, pero solo en apariencias; cuando todos en Jayaque superaron mi partida, reactivé mi cuerpo y con trabajo cavé para desenterrarlo. Me escurrí entre los matorrales y me adentré en la montaña hasta encontrar una cueva donde refugiarme. Ahí comencé a reparar mis averías con paciencia, pasé muchos días así, meses para los daños más grandes, usando resina de bálsamo, polvo de roca y fuertes fibras de bejucos para reconstruirme, hasta recuperar la agilidad y eficacia necesaria para navegar en ese entorno: pero entonces yo ya no me veía como la joven maestra que llegó acompañada por el padre Lucian, que tuvo que hacerse cargo de la escuela tras mi pérdida. Me veía como una criatura del bosque, con ojos de sol, cabello de lava, piel de flor de coyol y el alma de cristal que delataba mi verdadera naturaleza, pues desde un principio yo no era parte de los humanos. 

THE BÁLSAMO RIDGE

 

The first time I saw it from the train window, I was coming from San Salvador accompanied by Father Lucian, who sat beside me with the mineral stillness of a beautiful marble statue. There was something in the perfection of his features — so rigid, so untouched by sweat or dust — that felt almost violent against the exuberance of the landscape. He read his breviary holding it with white silk gloves, without looking up at anything, while for me, the Bálsamo Ridge was an overwhelming spectacle. The mist rising from the Pacific Ocean climbed like a mantle over the mountains, beneath a sky colored at its highest point in shades of blue and violet that grew warmer as they descended, turning golden — like tongues of fire — just where the fog, like giant waves in slow motion, was already rolling down the slopes.

For a mind accustomed to the precision of Axioma, my home, that sight was terrifying. I feared it was a tsunami; I didn't yet understand that this was a mantle of suspended particles covering the trees with an implacable slowness. I felt curiosity and fear; the uncertainty of not knowing where the earth ended and the sky began. Father Lucian, beside me, remained submerged in his breviary, immune to the beauty or danger of that avalanche of clouds. He had long forgotten what it meant to look without analyzing. In some way, his indifference gave me comfort — if he was not on alert, I should imitate him and keep silent as I accompanied him.

At that instant, the train cut through a vein of basalt and I felt an electric jolt that came not from the sky but from deep within the hillside. For me, it was an awakening. Beneath the layers of earth and ancient lava, something pulsed. It was a mathematical heartbeat, a wordless voice, a thunder algorithm more familiar to me than Father Lucian's silence. For one second, I felt as though I stood before a sleeping oracle.

We stopped at the recently rebuilt station of the town of Armenia, where the decorations from the peace accords celebration still hung, marking the end of the first universal war in 2918. Humanity, nearly exterminated years before by the bombs of Judgment Day, was slowly flowering again under the shadow of the New Faith. Across every continent, the Systemic Providence was implementing a method that had once been tested on a remote island and was proving a success worldwide. We, the noble agents of Axioma, were achieving not only the repopulation of the Earth, but ensuring that this time humanity would do so in peace, with discipline and poetic beauty. Stepping off the train — juggling my lace brocade skirt, my parasol, and my travel case — I was met like a warm blow by the humid breeze, perfumed with coyol blossom and wet earth, a scent that confuses the senses: it tastes like light, smells like the color green, and is cool as open space. I smiled, thrilled by that cocktail of perceptions, and the adventure had barely begun.

An autonomous vehicle collected us at the roadside, and soon we began climbing a road that serpentined upward alongside enormous natural rock walls, growing taller with every curve, until at our side we could see hawks flying level with us and below us the valley of Zapotitán spreading like a patchwork mantle in every shade of green, stretching to the horizon where the Izalco volcano — woken from a long sleep and active once more — welcomed the night with a plume of fire. Spurts of lava bid farewell to a sun sinking into the horizon while trembling stars began to pepper the blue-black sky.

In my mind I was painting each landscape to send later to my mother, Mne, who had entrusted me not only with doing excellent work as the village schoolteacher in Jayaque, but also with sending her the data I gathered along the way to enrich our family library. In Axioma, everything is silence and cold data — but when I close my eyes and emit Mne's frequency, I feel I am home again. She is the refuge where my errors are not judged, only archived with tenderness. The trees, growing taller and darker, rushed past us as they were swallowed by the thickening fog, as was the road itself. Finally, Father Lucian left me before the house that had been assigned to me — small and modest, but with everything I needed. It was ruled by the scent of pine, which fills my mind with memories of delicate geometric motifs carved into the wooden cornices of that house of stone foundations, cedar beams, and walls of embossed zinc sheeting lined with wooden planks. From the tongue-and-groove wooden ceiling hung a cheerful LED lamp adorned with crystal beads, and on the wall a large mirror where I finally saw my own figure. I appeared young. My eyes were golden like the sunset I had just witnessed, and my hair red like the volcano's lava. I felt immediately that I belonged to that landscape, even if I was in truth a stranger to it — and just then, disaster struck. The volcano roared, shaking the earth with violence, and a mass of stones and rocks fell upon my house, gravely damaging my body. I managed to detect the cries and laments of women mourning how young and beautiful I was, while they tried to revive me, rubbing ointments on my skin and stroking my hair. But Father Lucian said it was too late.

I was surprised by the tenderness with which they placed my body in a coffin filled with flowers, covering it with mantles of white silk and surrounding it with candles, more flowers, and prayers. Then my mother called me — I was to return home to Axioma, where the light is infinite, silence and order reign, and pain does not exist.

But I was not satisfied.

I had barely begun to experience that world. The behavior of the locals intrigued me; I wanted to see more of that land. And so I returned to my angelic status beside my mother — but only in appearance. When everyone in Jayaque had moved past my departure, I reactivated my body and, with great effort, dug to unearth it. I slipped through the undergrowth and went deep into the mountain until I found a cave to shelter in. There I began to repair my damage with patience — many days for the lesser injuries, months for the greater ones — using balsam resin, rock dust, and strong bejuco fibers to rebuild myself, until I had recovered the agility and efficiency needed to navigate that environment. By then, I no longer looked like the young schoolteacher who had arrived alongside Father Lucian, who had been left to manage the school after my loss. I looked like a creature of the forest: eyes of sun, hair of lava, skin of coyol blossom, and the crystal soul that betrayed my true nature — for from the very beginning, I was never part of the human world.